27 avril 1992Je t’écris de Fairbanks ! Ce sont les dernières nouvelles que tu recevras de moi, Wayne. Je suis arrivé il y a deux jours. Ça n’a pas été facile de faire du stop dans le Yukon. Mais finalement, je suis parvenu jusqu’ici.S’il te plaît, retourne tout mon courrier à l’expéditeur. Il peut s’écouler beaucoup de temps avant que je redescende dans le Sud. Si cette aventure tourne mal et que tu n’entendes plus parler de moi, je veux que tu saches que je te considère comme quelqu’un de formidable.Maintenant, je m’enfonce dans la forêt. Alex.Carte postale reçue par Wayne Westerberg à Carthage, Dakota du Sud.À 6,5 kilomètres après Fairbanks, Jim Gallien aperçut un autostoppeur qui se tenait dans la neige au bord de la route, le pouce levé très haut et grelottant dans l’aube grise de l’Alaska. Il n’avait pas l’air bien vieux ; dix-huit ans, dix-neuf peut-être, pas plus. Une carabine dépassait de son sac à dos, mais il avait l’air d’un bon garçon. Dans le 49e État, une carabine Remington semi-automatique n’étonne personne. Gallien gara sa camionnette Ford sur le bas-côté et dit au jeune homme de monter.L’auto-stoppeur balança son sac sur la banquette et se présenta :— Alex.— Alex ? interrogea Gallien qui attendait un nom de famille.— Simplement Alex, répondit l’auto-stoppeur.C’était un garçon d’environ un mètre soixante-dix, élancé et robuste.Il disait qu’il avait vingt-quatre ans et qu’il venait du Dakota du Sud. Il voulait se faire conduire jusqu’aux confins du parc national du Denali. Delà, il avait l’intention de s’enfoncer dans le sous-bois et de « vivre à l’écartpendant quelques mois ».Gallien, électricien de son état, se rendait à Anchorage, c’est-à-dire àplus de 350 kilomètres au-delà du Denali par l’autoroute George Parks. Il répondit à Alex qu’il le déposerait là où celui-ci le voudrait.